Manos frías

En el dominio de escribir
con el sentir lo que siento,
muchas veces, 
las palabras se fugan de mí,
como lobos que huyen
de las noches sin lunas.
Ya el poema no es refugio,
es la perpetua pared
que no encuentra oquedad
donde fluir con sus letras.
(La hermosura enjaulada
en su celda…)
Se siente fresco
en este lado de la orilla,
(mis manos están frías)
Mis dedos
son los dedos del pianista
tocando un piano roto…
TatéGR
29 diciembe 2016

Florece el amor en diciembre

No sólo en verano

el sol calienta la arena,

ni la mar entibia

las plantas del pie…

Ni sólo en las primaveras

las flores dejan su aroma

por todo este largo jardín…

No sólo en otoño

se desnudan los árboles

de sus más verdes hojas…

Aquí, en diciembre,

también hay días azules

abrazados al aire

del calor de las mañanas.

Todavía quedan pétalos

sobre la hierba mojada

dejando indicios claros

de sus flores más bellas.

Y las hojas amarillas

no han dejado de visitar

la vieja alfombra 

colgada del pretil.

Aquí, en diciembre,

también se puede amar

con el mismo frescor,

con el mismo ardor,

con la misma pureza

con la que se ama

en el verano y en la primavera.

(El otoño sólo se vistió

de su desnudez..) 

Taté GR

19 diciembre 2016

El privilegio de envejecer

Niega, rechaza,

cualquier pócima, elixir 

que conserve la lozana apariencia

de ese cuerpo que sostienes.

No quieras eternidades

estoicas, impasibles

de una escultura

afianzada sobre un pedestal.

Encanecer es un sino

que la vida nos pinta

sobre nuestros cabellos.

Arrugarnos, una fuerza

de la gravedad

tallada en el cuerpo.

(Privilegio de seguir vivos

y avanzar….)

¿Deberías oponerte

al privilegio de envejecer? 

Que se llenen

de blancos cabellos,

que se tatúen

de arrugas la piel,

que la vida te guíe

donde tenga que ser…

Todavía podrás

romper hechizos

cuando sonríes,

y sabrás reconocer tus ojos

en el brillo de tu mirar.

Taté GR

7 diciembre 2016

Arena en los pies

Mar. Duna. Aire.

Sol sobre el caminante.

La voz sostiene la imagen.

Las letras se arrugan

entre papeles de nadie.

Todo este cuerpo

se sostiene breve,

ligero, serpenteante…

Y ahora, los nudos 

(en la garganta)

que bailen,

que se desaten.

Este silencio

que se armoniza

entre lo dicho

y lo que no sabes.

Mar. Duna. Aire.

Ser caminante.

Taté GR

1 diciembre 2016