Manos frías

En el dominio de escribir
con el sentir lo que siento,
muchas veces, 
las palabras se fugan de mí,
como lobos que huyen
de las noches sin lunas.
Ya el poema no es refugio,
es la perpetua pared
que no encuentra oquedad
donde fluir con sus letras.
(La hermosura enjaulada
en su celda…)
Se siente fresco
en este lado de la orilla,
(mis manos están frías)
Mis dedos
son los dedos del pianista
tocando un piano roto…
TatéGR
29 diciembe 2016